Haibun: Im Keller

Wir reden über ihn. Sie hält inne. Er machte neulich seltsame Andeutungen, meint sie, heute Abend werde ich mal nachsehen.
Zwei Wochen später räumen wir seine Wohnung auf, ich entferne Handtücher, Seife und Zahnbürste, sie sucht nach Briefen. Auf der Kommode ein Zettel mit flüchtig notierten Uhrzeiten, um den sich 12 Engelsfiguren gruppieren.

Hand in Hand
der Plastikstuhl im Keller
aufgeräumt

Haibun: Zitternd

Die Töchter und enge Verwandte sind gekommen. Zum Kaffee wird er aus dem Bett in den Rollstuhl gehoben und isst lächelnd, doch mit entrücktem Blick sein Kuchenstück. Der Pfarrer bringt Grüße vom Bischof zu ihrer Goldenen Hochzeit mit. Wir stoßen auf das betagte Paar an. Seine Hand hält zitternd das Glas, er scherzt und genießt.

Trauerfeier
sie erzählen von seinen
Morgenarien

Januar, Februar 2016

Schalttag
ihr Biothema
die künstliche Befruchtung

Erste Krokusse
Vaters Daimler
ein Schleuservehikel

Moderlaub
mein alter Freund trägt neuerdings
eine Pistole

Schneeglöckchen
sie sucht seine
Liebesbriefe

durchwachte nacht
er macht ihr ein
geständnis

Blanke Kufen
sie fährt ihm
vor die Füße

Sie tauschen Küsse
auf der Kreuzung
Blech in Blech

Graues Laub
auf dem Kreuz steht
nicht sein Name

Spatzengezwitscher
im Schulgarten tragen sie
ihren Zwist aus

Geschenkpapierflitter
er sieht den Krieg
der Sterne

Sternsingerkinder
Reisewege zu den
Hinterhäusern

Dreikönigsfest
der Haussegen des
jungen Senegalesen

Kurz vor Mitternacht
auf dem Smartphone
blinken Herzchen